Savitri dérive et chute le long des couloirs torves du métro. Le tic-tac incessant d’une immense horloge l’assaille, une rame de métro surgit, à la gueule géante, mécanique, et l’engloutit en hurlant son nom :

— Docteure Sting !

Elle se redresse d’un bond, ouvrant les yeux. Elle est assise, dans la douce pénombre d’une grotte. Une odeur humide et iodée flotte autour d’elle. La tête ronde d’un homme blond au regard inquiet apparaît soudain dans son champ de vision.

— Docteure Sting, vous allez bien ?