Dans les combles (5/6)

Par Patrick Ferrer

L’équipe des « lapins » était maintenant à l’œuvre dans l’appartement stérile. On les appelait comme ça dans le service parce qu’ils étaient vêtus de blanc des pieds à la tête. Amélie évoluait comme un poisson dans l’eau au milieu de ces fanatiques du pinceau et de la fiole, et le commissaire Desjoux eut le plus grand mal à l’attirer dans le couloir. Il foudroya du regard la voisine qui les avait suivis. Elle s’écarta de quelques pas, non sans traficoter son sonotone, sans doute pour monter le volume.

— Bon, qu’est-ce que c’est cette histoire de tueuse ? Si tu as découvert des indices, j’aimerais les connaître aussi. Je te rappelle que c’est moi le commissaire.

Amélie souffla la mèche de cheveu devant ses yeux.

— Pffft ! J’attends toujours la soirée au restaurant que tu m’avais promis après l’affaire de la rue des Martyrs.

Desjoux faillit s’étrangler.

— Je… Tu ne vas pas recommencer ! Je t’ai déjà expliqué que j’étais très occupé et…

Il s’interrompit brusquement. La voisine s’était subrepticement rapprochée pendant leur échange, qui devait sans doute prendre des allures de querelle d’amoureux.

— Mademoiselle Bourdin, se reprit-il, si vous possédez des éléments qui puissent faire avancer l’enquête, il est de votre devoir…

Avant qu’il ait pu finir sa phrase, Amélie lui avait tourné le dos et avait rejoint les techniciens de la police scientifique. Desjoux laissa un juron filtrer entre ses dents pendant que la voisine hochait la tête d’un air entendu. Bon, puisqu’elles s’étaient toutes liguées contre lui, il allait leur montrer qui était en charge.

— Vous, là, dit-il en désignant la vieille dame. Vous venez avec moi, nous allons faire le tour de l’immeuble. Est-ce qu’il y a un escalier de secours ?

— Oui, oui, la porte verte au fond du couloir. Mais avec mon arthrite…

Il passa outre ses protestations et exigea qu’elle le conduise. L’escalier de service lui réserva une surprise. Une série de marches montaient vers un étage supérieur qui n’était pas visible depuis le couloir central.

— Ce sont les chambres de bonnes, expliqua la vieille dame, mais personne n’habite…

Le commissaire dégaina son arme de service et s’engagea dans cette direction sans attendre qu’elle termine ses explications.

— Restez derrière moi. Mieux vaut éviter les balles perdues.

La voisine émit un couinement étranglé et dévala les escaliers sans demander son reste. Au temps pour l’arthrite. Desjoux se mit à gravir les marches de bois en priant qu’elles ne craquent pas sous son poids.

L’étage supérieur était plongé dans le noir. Il semblait séparé de la minuterie centrale et n’était même pas chauffé. Le commissaire tâtonna dans l’obscurité pour trouver l’interrupteur. Il eut la sensation de quelque chose se faufilant entre ses jambes et crut percevoir comme un bruit de griffes sur le plancher. L’imagination vous joue parfois des tours. Ses doigts finirent par trouver la minuterie. Il était dans un long couloir où les portes s’alignaient les unes après les autres. Derrière ne pouvaient se trouver que de minuscules chambres de quelques mètres carrés. Tout était silencieux, il frappa à plusieurs portes sans réponse. Elles étaient toutes bouclées. Personne n’aurait pu se réfugier ici, à moins d’en avoir les clés, ce qui lui paraissait improbable. Il se mit à frissonner, l’air était glacial. Quelque chose bougea à la périphérie extrême de sa vision mais quand il tourna la tête, il n’y avait rien, ni personne. Pourtant, une petite voix lui disait qu’il avait manqué un indice…

Prochain (et dernier) épisode dans notre édition du 26 janvier